У дома нашего сегодня дверь болит.
Он плывёт по весне, суровый и утлый.
А снег ещё хрустит, как будто бы
костями
людоеды хрустят
в мусорной яме.
Смотрит в небо стадо луж чёрно-голубых
тихими глазами сирот и немых.
Наточила луна из лучей
сотни синих ножей.
О, недаром к убийству тянет
и деревья в схватках дрожат —
вот и год уже клонит к апрелю,
вот и звери все уже пришли,
и даже птицы прилетели,
что улетали от земли.
Восходит злая луна в окружении чёрных капель,
недаром лик её так глуп и так смазлив, —
за плечами её эскадроны дождей с миллионами сабель
и сиянье и ужас ночной грозы.
