На краю города Пскова
сидит башня в полушубке.
Снег толстый падает и падает. И снова
как будто белые летают утки.
О эти церкви изо льда,
эти соборы из снега.
Грохочет с утра до утра
в пустых переулках телега.
У босых ступеней церкви
синий ветер кается,
всю ночь горит, горит, не меркнет
хор свечек в белых платьицах.
И рыжая окраина одна
свернулась белым хлебом на окошке.
И кажется — занесена
над городом большая ложка.
И наконец — вот толстый дом. Над ним
печальна церковь, вся в тумане.
Как будто бледный херувим
сидит пред крынкою сметаны.
16 апреля
